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风是冷的。
冷得像刚从写字楼冷冻柜里翻出的冰袋，砸在脸上带着刺痛，刮过安乐镇郊外的干草堆时，没带起寻常风声，只有草叶擦着粗布衣服的“沙沙”响——那响动里裹着细碎的布料撕裂声，混在泥土和枯草的腥气里，还飘着点若有若无的苦，像加班时喝的速溶咖啡，涩得钻心。
陆小凤皱了皱眉，睫毛上的霜粒硌得眼球发酸。他想抬手揉眼睛，胳膊却沉得像灌了铅，一动就扯得浑身疼，尤其是后腰，像是被甲方用键盘砸了三天三夜，每块骨头缝里都透着疲惫。
“操……”
低骂声卡在喉咙里，带着胡茬的下巴蹭到干草，刺得皮肤发痒。他终于撑开眼，视线先模糊成一片灰，像是电脑死机前的蓝屏，好一会儿才聚焦——入眼是压得极低的天，云层厚得像老板摔在桌上的绩效表，闷得人喘不过气，连呼吸都带着股铁锈味。
手边有个硬邦邦的东西滚了滚，撞在他手腕上，带着点黏腻的凉意。
陆小凤偏过头，看清是个酒葫芦，葫芦口塞着的破布上沾着暗红，不是酒渍，是血。那血已经干了，结成硬痂，像项目方案上被驳回的红色批注。他心里咯噔一下，猛地坐起身，动作太急，眼前又黑了，扶着干草堆缓了好一会儿，才敢低头打量自己。
身上穿的不是昨晚加班时的格子衬衫，是件灰扑扑的粗布侠衣，袖口磨破了边，下摆沾着干硬的血污，几处草屑嵌在布料缝隙里，像没清理干净的键盘按键。再摸脸，满手胡茬扎得指尖疼，下巴上还有道小伤口，结了痂，一碰就疼得钻心。
这不是他的脸。
或者说，不是2024年那个天天熬夜赶方案、发际线退到后脑勺的“创作部王小强”的脸。
心脏突然狂跳起来，像会议室里突然响起的手机铃声，慌得没章法。他胡乱摸遍全身，左手摸到个卷起来的东西，硬邦邦的裹在破布里，右手却摸到个熟悉的玩意儿——塑料壳，边角磕破了，是他的公司工牌，上面还印着他穿西装打领带的傻样，职位栏“创作部王小强”几个字，在这荒郊野岭里显得格外讽刺。
王小强？
这个名字像根针，扎进混乱的脑子里。他猛地想起昨晚，为了赶“武侠ip文旅项目”的方案，他通宵啃了三本古龙，最后趴在桌上睡着前，还在吐槽“陆小凤的胡子哪有我这胡茬接地气”，甚至对着电脑屏幕比划“要是我穿古装，肯定比书里的角色会摸鱼”……
不会吧？
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