箱盖开启时，发出一声沉闷的“吱呀”轻响，像是老人疲惫的叹息，在狭小潮湿的屋子里悠悠回荡。
一股樟木与旧书卷混合的微涩气味扑面而来，夹杂着些许霉斑在雨季里悄然滋生的土腥味——那是贫寒人家对抗岁月与蛀虫的唯一武器。
昏黄油灯下，木箱边缘的漆皮早已剥落，露出内里发黑的木纹，像一道陈年旧伤。
林昭然的指尖轻轻拂过衣料，布料的粗糙感刺着指腹，仿佛砂纸磨过皮肤；她甚至能触到几处细密的针脚，那是母亲在油灯下熬了三夜才缝完的痕迹。
布料虽凉，却似还残留着母亲指腹的温度，温热地熨帖着她冰凉的心口。
箱底静静躺着一件青衫，叠得方方正正，颜色虽已洗得有些发白，泛出淡淡的灰青，却无一处褶皱，像是被岁月反复摩挲却始终不肯低头的灵魂。
这是她仅有的一件“体面”衣裳，是当年通过州试后，母亲用攒了半年的鸡蛋钱换来的粗麻布，亲手一针一线缝制的。
每一道针脚，都曾扎进过母亲皲裂的手指，也扎进了她年少时对前程的全部幻想。
她将青衫取出，布料摩擦掌心的触感沙沙作响，又从箱子夹层里摸出一卷用油纸包着的东西。
油纸早已泛黄，边角卷曲，被手指一碰便簌簌剥落，像是枯叶碎在掌心。
层层揭开，露出的并非什么金银细软，而是一卷残破的《论语》。
书页泛黄，边角卷曲如枯叶，纸面布满细密的裂纹，几页甚至有修补过的痕迹——那是她用浆糊和碎纸片一寸寸粘回去的，指尖至今记得那黏腻的触感。
书脊断裂处用麻线粗粗缝合，一翻动便发出细微的“咔咔”声，如同老骨轻响。
这便是她对抗这个世界的全部底气。
换上青衫，宽大的袖口垂落，身形更显单薄，仿佛一阵风就能吹倒。
布料贴着肌肤，粗糙的纹理摩擦着锁骨，带来一丝微刺的实感，像是在提醒她：你还活着，你还站着。
她将那卷《论语》小心地藏入宽大的袖中，书卷的硬度硌着手臂内侧，每一次抬手都能感到那棱角分明的存在——不是负担，而是支撑。
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