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锄头砸进泥土的闷响早已散去,药圃西角的陶瓮边,湿土尚新翻过。甘草袖中藏着半截焦纸,指尖还沾着红渣碎屑。他未回正堂,也未召人再问,只沿着青石阶缓步向偏院走去。
小药房低矮,门虚掩着,一股燥烈药气自缝中渗出,刺鼻难闻。他推门而入。
熟地正俯身搅釜,黑雾腾起,锅中药汁黏稠如血,勺柄刮过釜壁,发出滞涩的“吱”声。他听见脚步,头也不抬:“是甘草先生。”
“听白芍说,你在试安神汤?”甘草走近,目光扫过灶台,手搭在柜沿,“师父近日心神不宁,确需调养。”
熟地手腕微顿,勺尖悬空,一滴黑汁坠落,砸在炉砖上,溅开细点。“加了些远志,还有……丹参粉。”他声音平稳,却不敢直视对方。
甘草俯身嗅了嗅,眉头轻蹙:“这味气,不似安神,反倒像催血之剂。昨夜药渣里那味燥意,也是你下的?”
勺子“当”地磕在釜边。
熟地抬眼,额角有汗滑下:“是。我说过,怕师父气血不足,想略增活血之力。”
“从何处买的丹参粉?”
“市集……一家铺子。”
“哪家?”
“记不清了。”
“那你可记得,那粉是什么颜色?”甘草从绸袋中取出一小撮黄褐粉末,摊在掌心,“像这个?还是更红一些?”
熟地瞳孔微缩,喉头滚动了一下:“差不多……吧。”
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