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铁杖砸进铜油堆的瞬间，火舌猛地卷起，烧得雾气边缘噼啪作响。那团灰白的东西退了半步，但没散。张继平能感觉到，它们在等——等火熄，等他力竭。
石柱上的裂痕又往下爬了一寸，符文红得发烫。
他没回头，脚底一滑，踩在湿漉漉的黑石上。地面那层弹性感更明显了，像踩在某种活物的皮膜上。他咬牙撑住墙，左手摸向石柱背面的刻痕。那个眼睛形状的暗记还在，指尖划过，凹陷深处传来一丝微弱的震动，像是有东西在底下脉动。
不是风，不是地动，是回应。
三年前被钉死的三十七人，经脉穿钉，名字抹去。可有人活着来过这里，还留下了记号。这记号不是警告，是钥匙。
他猛地抽手，转头盯住火焰。
火光已经开始晃。铜油快烧尽了，青烟往上爬，雾气顺着烟柱的缝隙往下压。一只枯手从雾里探出，五指如钩，直扑石柱底座的凹槽。
张继平冲上去，铁杖横扫，把那只手砸进地里。手没断，反而像钉子一样扎进黑石，整条臂膀从雾中挣出，扭曲着往上爬。
他喘了口气，肋骨处的钝痛一阵阵往上顶。气海空荡荡的，连调动一丝灵力都做不到。他是“无律之人”，进得来这地方，但也意味着，他什么都用不了。
只能靠这根铁杖，这具身子，还有脑子里记得的每一道律纹走向。
第二只手也爬了出来，接着是第三只。它们不攻击他，只扑向石柱。每碰一下符文，裂痕就加深一分。石柱内部开始发出低沉的嗡鸣，像是有什么东西被吵醒了。
他退到墙角，扫视四周。两侧的青铜灯座还空着，但灯油罐就在脚边，摔裂了口，油渗了一地。他盯着那摊油，又看向石柱底部的凹槽——那里积着一层灰，但边缘有刮痕，像是有人试图塞进什么东西。
他忽然明白了。
这不是封印容器，是供奉台。跪伏的轮廓，是祭礼的姿态。那些扭曲的肢体不是来破封的，是来完成仪式的。
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