暴雨后的城市，空气里还残留着挥之不去的潮湿和一股铁锈似的腥气。霓虹灯在湿漉漉的街道上晕开破碎的光斑，将“珍味阁”那古旧的雕花门楣映照得如同风雨飘摇中的孤岛。
后厨的喧嚣早已平息，只剩下清洁水流冲刷地面的单调声响，以及角落里冰箱压缩机沉闷的嗡鸣。林小满独自坐在空无一人的大堂角落，面前一杯早已冷透的清茶，水面凝着一层薄薄的油脂。
他垂着眼，缠着纱布的右手无意识地摩挲着左手腕上一道细长的旧疤——那是幼年偷看父亲熬制酱汁时，被滚烫锅沿烙下的印记。
指尖的神经末梢传来一种恒常的、对温度细微变化的敏锐感知，此刻却像无数根冰冷的针，刺探着他内心的焦灼。盐赛的污名如同一块沉重的、湿透的裹尸布，紧紧缠绕着他。父亲的旧盐罐被调换、封存，那个承载着雪山之魂和父亲生命的粗陶罐，如今成了“罪证”，躺在冰冷的物证室里。
陈永年那张举杯狞笑的脸，赵老四阴鸷的眼神，如同淬毒的匕首，反复在他脑海中切割。他们为什么要置父亲于死地？又为什么要将他林小满彻底碾碎？这深不见底的黑暗漩涡，源头究竟在哪里？
“叮铃——”
门口悬挂的铜铃发出一声清脆却突兀的轻响，打破了死寂。
林小满猛地抬头。
一个身影逆着门外街道上流动的光影，站在门槛的阴影里。来人身材颀长，穿着一身剪裁极为合体的深灰色羊绒西装，面料在幽暗光线下流淌着低调奢华的光泽。
他左手随意地插在西裤口袋，右手提着一个纤薄精致的黑色真皮公文包，指节修长干净，腕间露出一块价值不菲的铂金腕表。
脸上戴着一副无框金丝眼镜，镜片后的眼睛深邃平静，嘴角挂着一丝恰到好处的、仿佛经过精密计算的职业化微笑。
“抱歉，打烊了。”
林小满的声音带着熬夜的沙哑和浓浓的疲惫，像砂纸摩擦过木头。
西装男人并未离开，反而向前优雅地迈了一步，皮鞋踩在光洁的水磨石地面上，发出沉稳的回响。他目光精准地落在林小满身上，如同手术刀般锐利，却又包裹着一层温和的假象。
“林小满师傅？”
他的声音低沉悦耳，带着一种奇特的、抚平毛躁的磁性，标准的伦敦腔普通话，“深夜打扰，万分抱歉。自我介绍一下，李维，米其林指南东亚区高级评审顾问。”
他微微颔首，动作流畅自然，带着无可挑剔的礼节。
“米其林？”
林小满的心脏猛地一跳，像被什么东西攥了一下。这个名字如同遥远星空的灯塔，曾是他和无数厨师梦寐以求的至高殿堂。他下意识地挺直了因疲惫而微驼的脊背，眼神里的警惕与疲惫瞬间被一丝难以置信的微光刺破。
他想起了金厨杯决赛后，那位同样自称米其林星探的李维递来的那张镶嵌银线的象牙白名片。是同一个人？还是又一个陷阱的开端？
自称李维的男人敏锐地捕捉到了林小满眼神的细微变化，嘴角的笑意加深了一分，仿佛一切尽在掌握。
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