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沈婳望着拓跋琛紧牵着她的手，掌心传来的温度像团暖火，一点点焐着她心底多年的寒凉。她分明能触到他情意里的真切，可过往的阴影总在这时翻涌上来——童年的悲剧从不是长大能清算的仇，而是渗进骨血的潮湿，连呼吸都带着凉意。
她指尖微微收紧，攥住那点暖意不肯放，终于攒够勇气抬眼，声音里还裹着未散的颤：“阿琛，不是我不肯往前走。我这一辈子，好像都在被人丢下——母亲走了，生父也从未回头。我太累了，累到不敢再信任何人。”
她顿了顿，眼眶泛红却没掉泪，反而扯出抹极轻的笑：“如果你是觉得我还有用，想把我当块有价值的棋来用，我反而踏实。可若是……若是爱……”话到此处突然卡住，喉间像堵了团湿棉，那些没说出口的话，全藏在“爱”字背后的惶恐里——她怕这滚烫的东西，终会像从前所有的温暖一样，最后还是会变成一场空。
话尾的省略像根细刺，卡在沈婳喉间，连呼吸都变得滞涩。她垂眸盯着两人交握的手，拓跋琛指节分明的手稳稳裹着她的，掌心的薄茧蹭过她微凉的皮肤，那触感真实得不像假的，可越是真实，她心底的慌就越盛——就像小时候攥着母亲留下的银簪，以为攥紧了就能留住些什么，最后却只攥到满手冰凉的失望。
拓跋琛没立刻说话，只是拇指轻轻摩挲着她的手背，动作慢得像在安抚一只受惊的小兽。他低头看她，墨色的眸子里盛着她从未见过的沉柔，没有急着反驳，也没有追问，只是轻声道：“我知道。”
这三个字轻得像羽毛，却偏偏戳中了沈婳紧绷的神经。她鼻尖一酸，眼泪终于没忍住，砸在两人交握的手背上，溅开一小片湿痕。“你不知道的，”她声音发颤，“我怕。我怕今天的暖都是假的，怕你哪天也会像他们一样，因为这样或者那样的原因，而选择了别人，就把我丢下。爱这种东西，虚幻且沉重，我接不住，也不敢接。”
拓跋琛抬手，用指腹轻轻拭去她脸颊的泪，动作轻得怕碰碎了她。“我不逼你接。”他的声音比平时低了些，带着不容错辨的认真，“你说被丢下的滋味不好受，那我就不走，主动权给你。你怕爱，那我们就先不谈爱。你觉得‘有用’能让你踏实，那我就先让你做块‘有用’的石头——你想守着什么，我就帮你守；你想做成什么，我就帮你做。”
他顿了顿，指尖落在她发顶，轻轻揉了揉：“什么时候你觉得不慌了，觉得是时候了，我们再谈爱。要是一辈子都不想，我们不谈就是了。”
沈婳怔怔地看着他，眼泪还在掉，可心里那片积了多年的潮湿，好像被他这几句话烘得，悄悄透出了一点微光。她张了张嘴，想说什么，却只发出了细碎的抽气声，最后只是更紧地攥住了他的手——像是攥住了一点，终于敢相信不会消失的暖意。
拓跋琛露出某种偏执的、凉薄的表情“如果我对不起你，你就杀了我。不要手软，就像今天杀了温家人一样杀了我。”
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