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冰冷的、裹挟着尸体腐烂与硝烟气息的夜风，如同钝刀刮过皮肤。废弃的砖窑内部空间不大，弥漫着潮湿的霉味和一股若有若无的、曾经焚烧过什么的焦糊气。仅有的光源，是铁山用刺刀小心翼翼挖出的一个小坑里，点燃的一小簇微弱篝火，火光跳跃，勉强驱散一小片黑暗，却将众人的影子投射在凹凸不平的窑壁上，拉长、扭曲，如同幢幢鬼影。
幸存的七八个人或靠或坐，挤在有限的干燥角落里，贪婪地喘息着，吞咽着所剩无几的清水和硬得像石头一样的杂粮饼子。没有人说话，只有粗重的呼吸声、压抑的咳嗽声，以及火苗舔舐潮湿木柴时发出的“噼啪”轻响。
陈朔——或者说，身体记忆认同下的“青石”——蜷缩在一个背风的角落，双臂抱着膝盖，身体还在不受控制地微微颤抖。不是因为这春末夏初夜晚的寒意，而是源于灵魂深处那场刚刚经历的、颠覆认知的时空风暴，以及这具身体对之前炮火覆盖和死亡擦肩而过的本能反应。
他悄悄抬起手，借着昏暗的火光看去。这是一双年轻的手，指节分明，掌心有薄薄的茧子，但绝非长期握枪形成的硬茧，更像是拿笔和从事一些轻微体力劳动留下的痕迹。手腕处有一道不算新的划伤，已经结痂。这完全不是他那双在研究所里养尊处优、只会敲击键盘和翻阅档案的手。
这不是梦。感官传递来的每一种信息——寒冷、饥饿、疲惫、恐惧，以及空气中那令人作呕的复杂气味——都真实得残酷。
他真的来到了“镜界”，顶替了本应死去的“青石”。时间，一九三六年秋。地点，淞沪地区。身份，复社武装力量，东南人民救国军下属一支小队的联络员。
“青石……”一个略显沙哑，但依旧保持着冷静的声音在旁边响起。
陈朔猛地抬头，看到“掌柜”不知何时已经坐到了他身侧。那副断腿的圆框眼镜在火光下反射出两点微光，让人看不清他眼底的真实情绪。他递过来一个军用水壶，“喝口水，缓一缓。”
“谢…谢谢掌柜。”陈朔接过水壶，冰凉的金属触感让他打了个激灵。他小口抿了一下，略带铁锈味的清水滑过干涩灼痛的喉咙，稍微缓解了些许不适。
“刚才，多亏了你指的那条路。”“掌柜”的声音不高，恰好只能让两人听到，“那条废渠入口几乎被炸塌了，里面也全是烂泥，但确实绕开了鬼子的两个机枪火力点。不然，我们这些人，恐怕都得交代在那片开阔地上。”
陈朔垂下眼睑，避开那仿佛能穿透人心的目光，低声道：“我也是……之前侦察时偶然发现的，没想到真用上了。”他必须维持“青石”的人设，一个对周边地形有所了解的联络员。
“哦？”“掌柜”的语气听不出什么波澜，“我记得，你分配到我们小队还不到半个月，之前主要负责文书和传递消息，外出侦察的任务，似乎只跟着老何去过一次南边的李庄？”
陈朔的心猛地一沉。记忆碎片里确实没有关于这片区域详细侦察的内容！“青石”的活动范围似乎很有限。失策了！一个谎言需要无数个谎言来弥补。
他强迫自己镇定，大脑飞速运转，寻找合理的解释：“是，那次去李庄，回来时绕了点路，远远看到过那片芦苇荡和渠埂。刚才情急之下，也是赌一把……”
“掌柜”没有说话，只是静静地看着跳跃的火苗，手指无意识地在地面的浮土上划拉着什么。那沉默仿佛有千斤重，压在陈朔的心头。他知道，这番说辞漏洞百出。一个新手联络员，在生死关头，如何能如此精准地回忆起一条看似绝境的生路？这不符合常理。
“你的运气，很好。”良久，“掌柜”才缓缓吐出这几个字，听不出是赞许还是更深层次的怀疑。
这时，一阵轻微的脚步声靠近。苏婉清端着一个小小的搪瓷杯，里面是刚在火上稍微加热过的清水，还飘着几片不知名的草叶。“‘青石’同志，你刚才摔倒时手臂擦伤得不轻，我用最后一点盐水给你清洗了一下，现在用点草药敷上，能预防溃脓。”她的声音很轻，带着一丝疲惫，但动作却很麻利。
“有劳苏…苏同志。”陈朔看着她蹲下身，小心翼翼地解开他手臂上之前胡乱包扎的破布条。伤口被冰冷的盐水刺激，传来一阵刺痛，他忍不住吸了口凉气。
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