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冰冷的雨丝抽打在脸上，像细密的钢针。尚云起的意识在无边的黑暗和剧痛的深渊中沉浮。
左肩那处被硬塞进相机的伤口，早已不再是单纯的痛楚，而是一片持续燃烧、吞噬一切的炼狱火海。
每一次微弱的心跳，都牵动着伤口深处那冰冷坚硬的塑料外壳与脆弱血肉、神经的疯狂摩擦，带来一阵阵足以撕裂灵魂的剧痛。
他能感觉到温热的血水混合着粘稠的脓液，正不受控制地汩汩涌出，浸透了后背紧贴着的冰冷泥泞。
身体早已失去了所有力气，像一摊被抽掉了骨头的烂泥，瘫在码头边缘冰冷潮湿的地面上。
冰冷的雨水冲刷着他脸上的血污，却浇不灭身体深处翻腾的灼热高烧。
耳朵里充斥着嗡嗡的轰鸣，像是无数只毒蜂在颅内振翅，将彪子那愤怒的咆哮、打手们惊疑不定的低语、
以及远处码头机械的嘶吼，都扭曲成了模糊而遥远的噪音。
“……小杂种！你他妈找死！”
“……彪哥…这…这疯子…”
“…胶卷！孙老板要的胶卷在外面！”
“…操！现在怎么办？弄死他容易，那玩意儿…”
彪子那因为剧痛和暴怒而扭曲变形的脸，在尚云起模糊晃动的视野里忽远忽近，
一只眼睛红肿如桃，另一只眼睛里燃烧着恨不得将他生吞活剥的凶光。他手里那根沉重的钢管，几次高高举起，
又因为尚云起那近乎挑衅的、冰冷的眼神和他左肩伤口处那个骇人的相机，以及铁丝网外泥地里那卷染血的胶卷，而迟疑地顿在半空。
杀？还是不杀？
这疯子临死前的反扑和那卷不知内容的胶卷，像两根无形的绳索，死死勒住了彪子和所有打手的咽喉。
空气里弥漫着浓重的血腥、潮湿的泥土气息和一种令人窒息的、被疯狂震慑后的犹豫。
尚云起已经感觉不到恐惧。
极致的痛苦和高烧榨干了他最后一丝情绪。他仰躺在泥水里，雨水不断灌进他半张的嘴里，又混合着喉咙深处的血腥气被呛咳出来。
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