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玉米面在陶盆里泛着细白的光时，苏晚正往里面掺海菜碎。深褐色的海菜是去年从海边带回来的干货，泡发后剪得细碎，混着玉米的香，在晨光里漫开咸鲜的味。林砚蹲在灶前烧火，风箱拉动的“呼嗒”声里，火苗在灶膛里跳得欢，把新灶台的青砖烤得发烫。
“火再旺点，”她往面里打鸡蛋，蛋壳落在陶碗里发出“叮当”声，“饼要烙得外酥里软才好吃。”
林砚往灶膛里添了块松柴，火星“噼啪”溅起，映得他侧脸的绒毛都成了金的。“够旺了，”他说，往锅里刷了层薄油，油星在锅底转着圈，“再旺就糊了，你上次烙的红薯饼，边都焦成炭了。”
苏晚的脸微微发烫，往他手背上拍了下：“还说呢，上次是你风箱拉太急，火蹿得比烟囱还高。”铁蛋趴在灶台边，银项圈的蔷薇纹蹭着青砖，喉咙里发出“呜呜”的轻响，盯着陶盆里的面糊直甩尾巴。竹丫和石头则叼着抹布玩，项圈的银链缠在锅柄上，像串发亮的链子。
海菜饼在锅里渐渐鼓起时，金黄的边泛着油光，海菜的褐点在玉米面里若隐若现，像把山海的色都揉进了面团。苏晚用锅铲翻饼，“嗤”的轻响里，香味漫了满灶房，惹得林砚直往灶前凑，鼻尖几乎要碰到锅沿。
“慢点翻，”他伸手扶了扶她的腰，掌心的温软透过布衫传过来，“别烫着。”
第一锅饼刚出锅，张婶就掀帘进来了，手里还提着罐新腌的辣椒。“这香味，隔着院墙都闻见了，”她笑着说，往碗里夹了块饼，咬了口直咂嘴，“外酥里嫩，还有海菜的鲜，比镇上馆子的还好吃！”
林砚往张婶手里塞了碗薄荷茶：“解解腻，”他说，往苏晚碗里也放了块饼，“她就得意这个，说比城里的点心强。”
苏晚的指尖捏着饼边，烫得直哈气，心里却暖得像灶膛里的火。她想起去年在海边，两人捡海菜时的情景，浪花溅在裤脚上，咸涩的风里混着彼此的笑，此刻这饼里的味，竟和那时的风一模一样，藏着化不开的暖。
上午，李叔来挑小猪崽，刚进院就被海菜饼的香勾住了脚。“给我来两块，”他往嘴里塞着饼，含糊地说，“挑完猪崽正好当早饭。”他指着猪圈里最壮的两只花猪，“就这俩，看着精神，准能长膘。”
林砚正在给猪崽系红绳，绳结打得紧实，像他打的铁。“李叔好眼光，”他说，往猪崽的食槽里添了把麦麸，“这俩吃得多，性子也稳。”
苏晚往李叔手里塞了油纸包，里面包着四块海菜饼：“带回去给婶尝尝，”她说，“玉米面还有剩，下午再烙点。”
李叔笑着接过来，往林砚手里塞了张钱票：“猪崽钱，你点点。”他看着新房的窗棂，忽然叹了口气，“你们这日子过得，连饼都带着山海味，比谁都有奔头。”
送走李叔，两人坐在院中的石桌旁歇脚。林砚往苏晚手里塞了块凉透的海菜饼，酥得掉渣。“卖猪崽的钱，”他说，往钱票上压了块石头，“够买新的药碾了，你那个竹制的用了三年，该换了。”
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