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春分的雨刚歇，山径上的泥还带着点潮。苏晚踩着林砚编的竹屐，鞋底的浪涛纹陷进软泥里，印出浅浅的痕。竹篓里装着新采的春笋，嫩白的笋尖裹着褐衣，像群怯生生的胖娃娃。林砚扛着药锄走在前面，锄柄的蔷薇纹被雨水浸得发亮，青布裤的薄荷绣样沾了点草绿，像落了片春天。
“慢点走，”他回头看她，雨珠从竹叶上滚落，滴在他的发梢，“前面有块青苔石，滑得很。”
苏晚笑着应了，竹屐踩过水洼时，溅起的泥点落在裤脚，像撒了把碎星。铁蛋跑在最前面，银项圈的蔷薇纹沾了点湿，红绸带在风里飘，时不时停下来嗅嗅路边的野花，粉白的花瓣沾在它的鼻尖，像戴了朵小装饰。竹丫和石头则围着苏晚的竹篓打转，项圈的银链撞着竹篾，“叮当”声混着山雀的鸣，像支轻快的春曲。
“你看那丛蕨菜，”林砚忽然停住脚，指着坡上的绿，“长得正好，摘些回去炒腊肉，香得很。”
苏晚蹲下来采蕨菜，指尖的嫩茎带着点黏，混着泥土的腥气。“张婶说她的腊肉腌得差不多了，”她笑着说，把蕨菜塞进篓角，“回头借块来炒，让她也尝尝鲜。”
林砚的药锄顿了顿，往她手里塞了片干净的叶子，“擦把手上的泥，”他说，声音里带着点不易察觉的柔，“别弄脏了笋子。”
山径渐渐陡起来，林砚伸手牵住她，掌心的温软裹着薄茧，把湿冷的春寒都挡在了外面。苏晚的指尖划过他的指缝，能摸到他常年打铁磨出的硬茧，像握着块踏实的暖玉。远处的溪涧在谷底闪着亮，水流撞着石头的“哗哗”声，顺着风飘上来，混着草木的清香，像首流动的诗。
“歇会儿吧。”林砚扶着她在块平石上坐下，从竹篓里摸出个油纸包，里面是早上烤的南瓜饼，还带着点温。“垫垫肚子，”他往她手里塞了块，“前面的七叶一枝花该出苗了，得仔细找。”
苏晚咬了口南瓜饼，甜香混着麦的粗粝，在舌尖漫开。饼上还留着他掌心的温度，烫得心里发暖。“你看那棵老樟树，”她指着崖边的树，虬结的枝干伸得老远，“去年来采药时，它还没发新芽，现在都绿成这样了。”
林砚顺着她指的方向看，阳光穿过叶隙落在他脸上，投下跳动的光斑。“树也认人，”他说，往她手里又塞了块饼，“知道咱们常来，长得格外旺。”他忽然从怀里摸出个东西，是个用竹篾编的小篮子，篮沿缠着圈野花，“给你装小笋，好看。”
竹篮的清香混着花香，苏晚捏在手里，忽然觉得这春游的山径，就像他们走过的日子，有泥泞，有陡坡，却总有只手牵着，总有块饼暖着，把寻常的路，都走成了带香的模样。
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